Me declaré la guerra
olvidándome de amarme,
perdonarme, mimarme
cuidarme, darme….


Combatí con mi yo
en el eterno retorno
del descomponerme,
reconocerme, perderme,
verme, desconocerme…

¿Por qué nadie me dijo que
podía bajarme la guardia?
¿Porque nadie me dio la mano
y suspiró en mi oído?:
pequeña, eres pequeña,
humana, eres humana
imperfecta, eres imperfecta….

¿Por qué nadie me reveló el secreto?
¿Por qué nadie me dijo que pequeña,
humana e imperfecta era digna de amor?

Sabiendo que me amáis imperfecta
en la retaguardia puedo dormirme
reírme, sentirme,
abolirme y revivirme.

En el desgarrador existir
de la mujer que proyecto
puedo bucearme la epidermis
verme completa e imperfecta
sobrevivirme,
darme una tregua perpetua
y firmarme la paz.

¿Dónde puedo ya ir a ESTAR?

Si la luna inalcanzable fue pintada en la huida del poeta
y el paraíso se construyó y le pusieron precio,
si las nubes se venden en ferias y son de azúcar

¿Dónde puedo ya ir a ESTAR?

Las bifurcaciones del camino se abrazan dándome la salida.
No quiero más edén que mi alma ofreciéndome una prórroga.
No quiero más estar allí, ni en ti, sólo quiero estar aquí, en mí.

CORAZONES IMPERMEABLES

Con los ojos anclados al suelo
y las conciencias húmedas
caminamos soledades y miserias.

En los charcos ya no se juega,
sólo son espejos que desbordan
cicatrices maceradas, casi invisibles.

De tanto apretar los ojos
y mirar para otro lado
repatriaron su alma.

Algunos invirtieron sus sonrisas
en un fondo de perversiones
y no ven más allá de las katiuskas.

Otros salieron a vivir y los llamaron locos...
Dicen el arco iris los devoró, (yo no me lo creo).
Dicen que sueñan despiertos y dormidos,
que un dragón es el guardián de la esperanza,
que los niños los habitan para siempre,
y que “el amor los hace cada día”.
(Y yo… yo quiero creer para volverme loca).

A LAS PUERTAS DEL ALMA

Vasallos del alma,
que rondan su morada,
se relamen de SER,
y ven pudrirse sus raíces.

Vasallos del alma
que se mueren por dentro
para vivirse por fuera,
se dosifican el amor
y dejan fluir a las tinieblas
haciéndose cada vez más pequeños.

No saben mirarse al espejo,
sólo ven tras el cristal
tintado por sus miserias.

Yo, la primera vasalla
de mi alma desalmada,
humildemente me entrego.

Me entrego con mis miedos,
mis culpas y mis vergüenzas,
sabiéndome tan humana,
que merecedora o no,
me declaro culpable
para poder entrar dentro de mi.

Me acaricio la puerta
y me beso los cerrojos
escuchando el eco
que me late en las entrañas:

"A veces el camino
no es más que reiniciarse".

NANA DEL DESPERTAR

Descubrí la sonrisa de la luna,
perdida entre los cerros arañados.
Y ví un cielo derramarse en estrellas
calada hasta los huesos por el llanto.

Ví a la ternura dormirse en un hombro
y escuché al amor cantar una nana:

“Déjame arroparte con mis sueños
y trenzarte el cabello de esperanzas.
Déjame cercar las injusticias,
lejos de tus ojos,
lejos de tus manos,
lejos de tu espalda.
Déjame agarrarte las manitas
y contener tu niñez desperdiciada.
Déjame beber tus amarguras
y sanar tus alitas malogradas,
no te duermas, mi niña,
despierta a la vida,
descubre tu alma”

Me abrazo al gélido mármol
y se rompen las puertas del tiempo.
Los años me rodean la cintura
y me derrito en su franco devenir.

La vida cabalga los segundos
del tiempo que palpita.
Mi latido no puede competir,
cede el paso al gigante que estrangula
el tiempo, el individualismo, el ego
y la primera persona del singular.

Abrázame, lloremos de belleza
somos parte de la creación.
La esperanza en el ser humano renace
cuando la hermosura se derrama por su manos
y asumimos la intrascendencia de lo caduco.
Mordamos el tapón que atasca la vida,
el mundo seguirá fluyendo sin ti y sin mi.
¿Cómo lo sé?
Me lo dijo un piano, una voz, un lienzo,
lo confirmó una columna y el martillo
que cincela el mármol.

Me lo dijo la arena, la paloma, el mar,
el sauce que llora cuando no le miran
penando la paralisis de los sentidos.

Puede el arcoiris sonreir a mi tristeza
y las nubes conterme el llanto,
la belleza tropezarse con mis ojos
pero hoy estoy triste.

Siento el desgarro de la huida
que me llama por mi nombre.

Somos viejas conocidas
porque si algo aprendí es a correr.

Me duelen las piernas y el alma
Me tiemblan las rodillas y las dudas
Y mi boca, hace muecas que no desembocan,
que se contienen, porque no es el momento.

He de buscar un momento
y llorar
desalojarme
y permanecer
a solas
sola
sola
sola
...
..
.

NAZCA

Mis ojos se empaparon
en un oasis sin vergeles.

En él, las estrellas fugaces
adquieren perpetuidad
al inmortalizar su estela
en la tierra, pariendo sin esfuerzo
un desierto cuajado de caminos.

Allí las sendas son antiguas,
y se retuercen tallando la historia,
despeinando la tierra,
y enredando conciencias
para ubicarlas en la nada.

Allí la luna se acomoda
y la risa se transparenta.

Allí el silencio se funde
con la estridencia que late.

Allí la tierra se venera
y las montañas hablan.

Allí la puesta de sol
ritualiza el final del día,
indicando el punto exacto
donde se encuentra el tesoro.

Quien vió la luz apuntándole al pecho
dejó de buscar “y se hizo camino”.

DIBUJOS EN LAS NUBES

Ya no puedo ver
dibujos en las nubes
y la niña que me vive
rompe sus dientes de leche
mordiendo mis cadenas,
encerrada, patalea mi adultez
y los ecos de su llanto
se duermen en mi rutina.

La derrotó la impotencia
de gritar a mis oidos de piedra;
se fue apagando como la risa
cuando ya no puedes ver
dibujos en las nubes.


(Hace tiempo que no puedo ver dibujos en las nubes y hace tiempo que no soy capaz de escuchar a la niña que me vive. Voy a buscar a la niña y a los dibujos que duermen detrás de sus ojos)

PENÉLOPE CON VOCACIÓN DE ULISES

Tengo una vida secreta
como mujer pensante.
Una amazona hermana
que cabalga mi rutina
y me recuerda:
“Suéltate el pelo y
ábrete el sostén”.
Erguida sobre mi pecho
me grita en el alma sin fondo
para que mis ecos sacudan
la domesticidad crónica.
Nutre a la famélica loba
que arrastra la corriente
intentando componer su aullido.
Mientras, reniego del yo salvaje
para no enfrentar la libertad,
buscando argumentos en las rejas
para no sufrir mi conformismo.
Encontrando razones mundanas
para permanecer confinada
en mi sustancia desdibujada.

ARRANQUÉMONOS POR ALEGRÍAS

Agárrame la falda, niño
que se me enredan tus besos
y me estoy pisando el amor.

Si me taconeas el ombligo
me bailan alegrías los lunares.
y al compás de tus alientos
me viven los volantes.

Tus ojos jalean mi cintura
y respiro sin acompañamiento.

Sólo necesitas tocarme las palmas, niño,
las palmas de las manos,
para acariciar las líneas de mi vida.

LAVADERO DE NOSTALGIAS

En agua gélida y turbia
ahogo lo humano de mi llanto.

Escondida, me vuelvo impenetrable
y sondo la profundidad de mi hermetismo.

Ya no puedo ver la niña enjabonada
y lloro por no poder llorar.

Al estallar las gastadas compuertas
mi cáliz roto rebosa vergüenzas.

Pinté lágrimas de colores
para que no penaran tus manos
y también llorabas porque no podía llorar.

Desnuda de todo recato, me muestro
y la tristeza que me cabalga se transparenta.

MI VESTIDO DE MUJER

"Toda mujer desnuda está vestida de mujer"
(Carlos Edmundo de Ory)

I
Arranco mi vestido de mujer;
el que se ablanda al desnudar
la minúscula existencia,
el que me adorna por fuera
y me corrompe por dentro,
el que me pudre las tripas
y me vomita el exceso,
el que disfraza el vacío
perfumando la ignorancia,
el que tiraniza la voz
ahogando gritos de auxilio
en la perpetua asonancia.

II
Rehago mi vestido de mujer;
Beso jirones vendidos.
Sumo parches recosidos
y lamo ultrajes remotos.

Pido amnistía a mi cuerpo
velando senos desnudos
mil veces prostituidos
por ojos ciegos y mudos.

III
Suturo heridas abiertas
con los hilos de mi lengua
lamiendo en cada puntada
sangre caliente y cuerda.

Uno retales impares
que se crecen en mi esfuerzo
se duermen sobre el quebranto
y mecen mi cuerpo enfermo.

LÁGRIMAS AJENAS

Almohadillando el ocaso
renombramos lo invisible,
y nos bañamos en verso.

Despertamos llorando en el
hilo que arañaba el horizonte,
lágrimas afónicas y rotas
que gritaban silencios amargos
y ahogaban voces de piedra.

Lágrimas ajenas y propias
que asfixiaban los suspiros
de un sol que se inmolaba
para volvernos a amanecer.

LA PIEL DILUIDA

El deshielo de mis piernas
diluyó la piel de escarcha
goteándome por dentro,
chorreando carcajadas.

¿Fuera de mí o
por fin habitada?

El cuerpo me habló entre espasmos
tomando formas de hembra,
encajándome contornos
y amarrándome a tu pena.

¿Fuera de mí
o por fin habitada
si desperté en la convulsión
que nacía de tus manos?

¿Fuera de mí
o por fin habitada
si detoné por dentro
para vivirme por fuera?

¿Fuera de mí o
por fin habitada?

La función NO debe continuar

Los focos del cabaret
lloraban luces de sombra
y un río negro de rímel
teñía almas fracturadas.

Una grieta de la noche
velaba su sonrisa impar,
deshiló su historia y
estrechó con fuerza
a la niña resucitada
que latía de espaldas
a su existencia.

La promesa de humo
se difuminó en su
viaje hacía la luz.
Una mueca desgarrada
escaló su gesto.

Y el vestido rojo,
las plumas y el carmín
se ciñeron a su espalda,
a su pelo y a sus labios,
para siempre.

MIENTRAS EL MUNDO DORMÍA

Suspendida en el radio
que limita con la nada
se erige triste, blanca
y por el sol mordida.

Cúpulas y azoteas
se desperezan,
abriendo paredes,
goteando suspiros.

Una gárgola llora
y nadie escucha.
El cielo gime
y nadie llora.

Diluyendo sus lágrimas argentas
se anuda la garganta de la luna,
los oídos de las olas se inundan
sangrando rabias y espumas.

La luz vivió arrojando
la fracción mordida,
besando a los durmientes
e hipnotizando su fuerza.

Mientras el mundo dormía,
la vida, seguía despierta.

EL FARO DE ALEJANDRÍA LLORA

Salomónicas lenguas de sal
esculpen tu esqueleto mojado
ahogadas en un llanto de olas
que huelen a niños muertos.

No te derritas de pena y
contén tus vértebras vigías.
En la sombra se muerden
ángeles travestidos
que se circundan
mordiéndoselas alas
y buscándose el vuelo.

No llores si invisible te yergues
a los ojos que no miran,
han de beber la sombra
para abrigarse con tu luz.

POR SI UN VERSO ME FECUNDA

Devoro poetas por si versan
y en la náusea me encuentro.

Por si un poema me fecunda
he aquí mi vientre liberado.
Hágase en mi tu voluntad.